Eh ! depuis quand un livre est-il donc autre chose que le rêve d’un jour qu’on raconte un instant ;
Un oiseau qui gazouille et s’envole ;
Une rose qu’on respire et qu’on jette et qui meurt en tombant ;
Un ami qu’on aborde,
avec lequel on cause
Moitié lui répondant
Et moitié l’écoutant ?
— ALFRED DE MUSSET
Notes de lectures & citations
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