Eh ! depuis quand un livre est-il donc autre chose que le rêve d’un jour qu’on raconte un instant ;
Un oiseau qui gazouille et s’envole ;
Une rose qu’on respire… et qui meurt en tombant ;
Un ami qu’on aborde, avec lequel on cause
Moitié lui répondant,
Et moitié l’écoutant ?
Alfred de Musset
- Notes de lectures (coup de cœur ou autre…)
- Prix des lectrices
Les chemins de traverse
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