L’immobilité, les éclairs sur le lac, lire, bosser, dormir, écouter du Bach, les appuis faciaux, corriger des pages en sabrant des adjectifs voilà ma vie. Sédentaire avec la même passion que j’étais voyageur. […] Vous voyez, bernard-l’ermite, escargot, j’ai cette maison dans les os, et ce soir je ne peux parler que de ça. Peut-être qu’écrire n’est jamais que cela, en fin de compte : déblayer. Pourquoi respecter cette activité dans le domaine intellectuel et la mépriser dans le monde matériel ? Bachelard, dans La Poétique de l’espace, évoque : « l’accroissement de valeur d’intimité quand une maison est attaquée par l’hiver ».
— Mona Chollet
Exp.éditions imaginaires 